大厅中央，那十几名嵩山弟子依旧保持着拔剑的姿势僵立不动，七窍流出的黑血，在地上汇聚成一滩滩触目惊心的暗色。
他们的喉咙里发出“荷荷”的声响，像是漏风的破风箱，每一次抽气都带着刮擦骨头的痛苦，却又死不了，只能清醒地感受着生命力从每一寸皮肉里被抽离。
丁勉的瞳孔缩成了针尖。
他脚尖在地
街上，人潮涌动，却罕见喧哗。
方才费彬的惨状，如同一盆冰水，兜头浇灭了所有看客的热情与八卦心。
那猩红的血迹，像一朵开在青石板上的恶之花，触目惊心。
围观的人群仿佛被某种无形的力量驱使，自动在血迹旁绕开，却又忍不住用眼角余光去瞥。
李长生“看”着这一切。
他的视野不再局限于庙宇之内，而是以泥塑金身为中心，弥漫开一层薄薄的、肉眼不可见的灰雾。
雾气所及之处，便是他的“神域”。
这是刘正风那份几乎等同于献祭的虔诚所带来的质变。
