深秋的夜风，像个喝高了在街头撒泼的市井无赖，总是不讲半点道理的。
风在光秃秃的树丫杈间横冲直撞，扯着嗓子干嚎，刮得人骨头缝里都嗖嗖往外渗着寒意。
一条坑洼不平的泥泞古道上，一顶青漆小轿走得又稳又快。
抬轿的是四个面容枯槁、形同纸扎人的抬棺匠。
深秋的夜风从来不讲什么道理，像个喝高了的市井泼皮，在光秃秃的树丫杈间横冲直撞，扯着嗓子干嚎，刮得人骨头缝里都透着寒意。
张铎拢了拢衣领，大半个肥硕的身躯缩在佛堂后头那条泥水地里的阴影中，他那双生满冻疮、粗如胡萝卜的双手，此刻正死死捂着胸口，薄薄的衣衫下，贴肉藏着个牛皮缝制的暗袋，里头装了两百两
风过了巷口，像是被谁死死掐住了脖子，卷起几片枯黄落叶，怎么听怎么像将死之人的倒气。
一顶极尽奢华的轿子，就那么安安静静地停在巷子深处。
蜀锦的轿衣，四角坠着沉甸甸的防风毡，连一丝风都透不进去。
可坐在里头的宋当归，还是觉得冷。
