恐惧是一种会呼吸的东西。
在阎家那扇贴了封条的门前，在中院每一扇紧闭的门窗后，在深夜偶尔响起的、不知谁家孩子被噩梦惊醒的哭声中——它呼吸，它生长，它像看不见的藤蔓，从每一个人的毛孔里钻进去，缠绕心脏，勒紧咽喉。
三天。
整整三天，没有人敢在入夜后走出屋子。
阎家的门，已经贴上了白色的封条。派出所的人在离开前，将整间屋子彻底搜查了一遍，带走了几样可疑的物品——一把阎埠贵常用的旧剪刀，一本夹着零散票据的账本，还有那双他穿了三年、鞋底已经磨穿的旧棉鞋。
封条是李军亲手贴的。
白色纸，红色印泥，端端正正地交叉在门框中央。
像两道无声的伤口。
怀疑无法证实，真相无法触及，凶手近在咫尺，却远隔重山。
王建国闭上眼睛。
他想起刚才在阎家，看见那三副整齐摆放的空碗筷时，心头涌起的那一阵无法言说的、冰冷的疲惫。
不是累。
